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Roque Dalton

La pelea de fuego de Roque Dalton

No te pongas bravo, poeta*

La vida paga sus cuentas con tu sangre

y tú sigues creyendo que eres un ruiseñor.

Cógele el cuello de una vez, desnúdala,

túmbala y haz de ella tu pelea de fuego,

rellénale la tripa majestuosa, préñala,

ponla a parir cien años por el corazón.

Pero con lindo modo, hermano,

con un gesto propicio a la melancolía.

*Publicado en Un libro levemente odioso, Uca Editores, El Salvador, 1989.

¿Agente cubano o agente de la CIA? Pretextos utilizados por sus propios compañeros del Ejército Revolucionario del Pueblo (ERP) para asesinarlo un 10 de mayo de 1975 en El Salvador, solo cuatro días antes de que pudiera celebrar su cumpleaños número 40. La forma en que fue asesinado y el paradero de su cuerpo aún se desconocen. Las versiones van desde tiros por la espalda y un disparo certero en la nuca hasta el fusilamiento. Se cree que su cadáver quedó abandonado en un paraje conocido como El Playón, pero la versión nunca se ha confirmado.

Aunque creció con comodidades gracias a que era hijo de un empresario estadounidense y su educación básica fue en escuelas católicas, cuando llegó la hora de entrar a la universidad, Dalton escogió la Universidad de Chile para estudiar Derecho, donde conoció el marxismo, ideología que marcó su vida y su obra.

Fue militante del Partido Comunista de su país, lo cual le causó varios arrestos por el régimen y el exilio a México, la Unión Soviética, Checoslovaquia y Cuba. Había burlado la muerte al salvarse dos veces de ser fusilado, la primera porque cayó el gobierno y la segunda por un terremoto; pero fiel a sus convicciones políticas, cuando estalló la revolución en El Salvador, el poeta regresó para pelear desde el ERP, donde, como la vida, pagó cuentas con su sangre.

Sobre Roque Dalton se ha dicho que…

Las piernas espirituales que sostienen a Roque Dalton son más ágiles y más resistentes que las que nunca soñará poseer ningún ciervo, de montaña o de estepa.

Rafael Paz Paredes

Poeta hondo y jodón, Roque prefería tomarse el pelo a tomarse en serio, y así se salvó de la grandilocuencia y de la solemnidad y de otras enfermedades que gravemente aquejan a la poesía política latinoamericana

Eduardo Galeano

Desde los 18 años nunca se pudo separar al poeta del luchador, al novelista del combatiente, y por eso su vida fue una serie continua de persecuciones, prisiones, exilios, fugas en algunos casos espectaculares y un retorno final a su país

Julio Cortázar

Se burlaba de todo, empezando por sí mismo, y eso lo salvó de la mojigatería que suele acompañar al fervor revolucionario

Claribel Alegría

Su figura se une a la de Salvador Dalí, Frida Kahlo, Nelson Mandela, James Dean y Jim Morrison, que los grafiteros de Barcelona, Chicago, Ciudad de México y Tokyo estampan en las calles para hablar de la locura, la belleza, el coraje y la rebelión

Miguel Huezo Mixco

Roque Dalton en shuffle

Era la época en que yo juraba
que la Coca Cola uruguaya era mejor que la Coca Cola chilena
y que la nacionalidad era una cólera llameante
como cuando una tipa de la calle Bandera
no me quiso vender otra cerveza
porque dijo que estaba ya demasiado borracho
y que la prueba era que yo hablaba harto raro
haciéndome el extranjero
cuando evidentemente era más chileno que los porotos.

Clima emitido por un
clavicordio en lontananza
perdiendo el tiempo
como el que arroja perejil
a las medusas
ángeles desdentados te acompañen
mas no por accidente
sino por no pinnípedos
metal de cálices para hacer espectáculos
feto de títere yo quiero que tu me lleves
al tambor de la alegría
Y mi alma será sana
para unos cuantos años más.

Nunca entendí lo que es un laberinto
hasta que cara a cara con mi mismo
perfil hurgara en el espejo matutino
con que me lavo el polvo y me preciso.

Porque así somos más de lo que fuimos
a la orilla del sol alado y fino:
de sangre reja y muro bien vestidos
de moho y vaho y rata amados hijos

Roque Dalton Shuffle

Finaliza septiembre. Es hora de decirte
lo difícil que ha sido no morir.

Por ejemplo, esta tarde
tengo en las manos grises
libros hermosos que no entiendo,
no podría cantar aunque ha cesado ya la lluvia
y me cae sin motivo el recuerdo
del primer perro a quien amé cuando niño.

Desde ayer que te fuiste
hay humedad y frío hasta en la música.
Cuando yo muera,
sólo recordarán mi júbilo matutino y palpable,
mi bandera sin derecho a cansarse,
la concreta verdad que repartí desde el fuego,
el puño que hice unánime
con el clamor de piedra que exigió la esperanza.

Hace frío sin ti. Cuando yo muera,
cuando yo muera
dirán con buenas intenciones
que no supe llorar.
Ahora llueve de nuevo.
Nunca ha sido tan tarde a las siete menos cuarto
como hoy.

Siento deseos de reír
o de matarme.

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Fotos:

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