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Cynthia Franco hace Poetry Slam para crear barrio

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Nací

Cynthia Franco

NACÍ con los huesos frágiles dentro de un saco de plomo

no lo puedo negar

me enseñaron desde pequeña a devorar la ceniza de mis ancestros

de su calpulli, fío lágrimas

mi madre fue intuida desde horizontes sureños, envuelta en siete maíces

bebió el llanto de los huicholes, al darme a luz parió hombres muertos

se le volvieron ceniza los ojos y entre iris buscamos un segundo parto, no lo puedo negar

el oficio heredado por mis abuelos fue migrar a la manera de las aves

meditar el rumbo con un ala en el pecho y otra en la dirección del viento

mis hermanos aprendieron a colocar ramos de defunción en sus rizomas

papá nació en la cuna de los amputados

luchador de su propia enfermedad, su galope no trinchó la renuncia

en una competencia se quedó ciego, prefirió dejar el empleo y ser vidente

no lo puedo negar.

.

Nací en Tijuana

soy norteña, sacrificio de la frontera, viví a mitad de casinos y gringos lamiendo putas punto de fuga que solicita transgénicos por herencia

inyecciones para saciar la falta de cruce, del seno leche gringa para alimentar nuevos frutos

pido en inglés, fui al kínder aprendiendo inglés, comí en inglés, abrí las piernas en inglés

no lo puedo negar.

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Nací un 10 de noviembre y en noviembre asesinaron 10,000 niños

en el intervalo en que comencé a hablar

fueron torturadas madres con frutos en el vientre, calladitas

durante mis primitivos pasos la visión fueron santos refugiados

exigían amor con monedas, nadie da amor gratis

sin ser identificados su trabajo es matar, matar por amor

en mi barrio adornaban las calles con narco mensajes, la gente reía en los bares

cantando narco corridos, no lo puedo negar.

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Dejé el cristianismo por hacer mis propias misas, cantar mis propias alabanzas

creer en mi partícula llamada Dios, Dios en norte y sur, Dios exiliado y a lado

abrí mis puertas en mayúscula, mis calvarios, no lo puedo negar.

.

Nací

vi madres arrullando a sus hijos en tzotzil

con los pies adheridos a la tierra, con las uñas devoradas por lodo a mitad del frío

entendí qué es la fe, qué es el canto, la contemplación del tiempo, la rabia

no lo puedo negar.

.

Nací

pude darme cuenta

habitando todo en el que todo se mueve

al verse se niegan unos a otros, se construyen maquilas e industrias para sabotear pueblos

se va creando otra frontera en el lenguaje

se cuece una olla de frijoles que será el pan de cada día

mientras otro presidente aprende a desencarnar su pueblo.

.

Nací

y estuvo el viento sobre los bambúes, el crujir del río devorándose a sí mismo

en tanto culminan funerales, se sincronizan momentos precisos:

otra línea en otra mano se forma en millones de úteros, otro corazón

comienza a palpitar en millones de úteros, otro canto chamánico traspasa el vientre del sol

pude darme cuenta

cosas pequeñas transcurren

la luz colándose entre las pestañas

mientras otro suicida aparece en las noticias

sin que lo espere nadie, con todo su derecho

un bautizo entrega mi nombre al mundo

muchos nombres, muchos apellidos se acribillan a sí mismos

¿dónde nacen los muertos?

Enjambre

Cynthia Franco

“¿Qué me hace falta?

es cierto me falta ponerme una falda

mejor corta que larga

¿Qué me hace falta?

es cierto me falta pintarme las pestañas

que las mías están poco planas

y tú que sabes tanto

ven para acá y subraya todo lo que me hace falta”

Maura Rosa, La Falda

.

¿Qué nos hace falta para celebrarnos mujer?

Privilegios de tez blanca o negra, ancha o delgada, pestañas largas o falda corta

¿Cuál perfección debo alcanzar para ser nombrada?

desde pequeñas nos dijeron que en rosa se viste “femenina” y el azul es de machas

rojas las mejillas, nos calzaron de perlas para adornar los espacios

nos semejaron las siluetas a vírgenes mientras callamos

Callar porque “así te ves más bonita”

.

¿Qué nos hace falta para ser mujeres y no “el otro”?

Mujeres denominadas fértiles por la cosmogonía del alba y el ocaso

medicina son ya nuestras gargantas y han de volverse himnos

enraizadas a la memoria de la piedra damos a luz no sólo humanos sino hogueras

mujeres en flor de loto uniendo enjambres de lucha

cantando con nuestro vientre ancestral

cantando por todas, porque somos todas las historias unidas desde el estambre del que fuimos

y somos bordadas

vulvas que suenan a todas las especies de cuervos, águilas

retumbamos en cenzontles

nuestros mantras se escuchan al interior de los volcanes

somos mujeres, morras, coatlicues untando mezcal a la herida

hemos de incomodar con la palabra, hemos de celebrar nuestra presencia

porque ahora aprendemos a escucharnos y a decir en un solo pálpito

hemos de detonar rupturas generacionales para desvanecer las grietas

pechos de salvia abrimos los frutos del cactus

convivimos con la espina porque no tenemos miedo

ha de volverse río la llaga la coyuntura en nuestras espaldas

vemos, vemos más, somos todas lanzando conjuros

no diosas de aparador, Perséfones porque sabemos lidiar con la luz y la obscuridad

somos auroras boreales del devenir

de esta revolución que ha de retumbar en los cuatro puntos cardinales

Escúchanos, estamos pariendo otro océano.

Lo esencial de Cynthia Franco:

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