Hierofantes

Somos un movimiento cultural de las artes del verso; uno que nace de la necesidad de ser con el otro: de la poesía siendo con el rap

Lo más popular

El cachorro de a Mexamafia, mejor conocido como Gera MXM, sigue consolidando su respetado

Desde muy temprana edad manifestó evidentes inquietudes literarias, tanto en la narrativa

Edson Lechuga [Puebla, 1970] no es él. Por eso la única forma de encontrarlo es buscar l

Suscríbete al newsletter

Borges desagradablemente sentimental

En 1976, el año en que un golpe de Estado en Argentina destituyó a la presidenta Isabel Perón y llevó al poder al dictador Rafael Videla, Jorge Luis Borges dio una de sus más memorables entrevistas al periodista español Joaquín Soler Serrano, en el programa de televisión A fondo.

Para ese 8 de septiembre del 76, Borges ya había perdido por completo la visión (un hecho progresivo producto de una enfermedad congénita), mientras que Joaquín Soler apenas iniciaba A fondo, un programa que se prolongaría por 15 años y donde entrevistaría a muchas de las voces más destacadas del arte y la cultura en el siglo XX.

Soy desagradablemente sentimental
La tarea del arte es esa, es transformar lo que nos ocurre continuamente, transformar todo eso en símbolos, en música, transformarlo en algo que pueda perdurar dentro de la memoria de los hombres
Todo artista tiene el deber de transmutar todo eso en símbolos, esos símbolos pueden ser colores; en el caso del poeta son sonidos
El poeta no descansa, está trabajando continuamente, cuando sueña también
Una vez escrito algo ya está lejos de mí. Cuando yo escribo algo, lo hago urgido por una necesidad íntima. Yo no pienso en un público selecto o en público de multitudes, no pienso en ninguna de las dos cosas; pienso en expresar lo que yo quiero decir y trato de expresarlo del modo más sencillo posible
El escritor joven sabe que lo que dice no tiene mucho valor y quiere esconderlo simulando ser un escritor del siglo XVII
Uno debe escribir con el idioma de la conversación, con el idioma de la intimidad
Yo creo que lo barroco se interpone entre el escritor y el lector; además de que podría decirse que lo barroco tiene un pecado, que es el pecado de vanidad; si un escritor es barroco es como si pidiera que lo admiraran
A todo mundo lo marca la muerte, la muerte es algo que tiene que marcar a todos los hombres; la idea de que podemos cesar en cualquier momento, de que somos fortuitos, de que somos casuales
La democracia es un abuso de la estadística
Ojalá merezcamos no tener ningún gobierno alguna vez en ningún país del mundo
Los movimientos no me interesan. Las escuelas literarias me parecen meras comodidades de la crítica
Me parece hermoso pensar en todos esos muchachos que solo pensaban en la literatura, porque ahora yo diría que la pasión literaria se ha perdido. ¿La única pasión qué es actualmente? Es la pasión política, o la pasión personal, el dinero
La vida “es una interesante aventura, estamos comprometidos en la aventura y moriremos emprendiendo esa aventura”
Usted no me diga maestro, yo no soy maestro de nadie, prefiero llamarme Borges
Nadie es gran poeta todo el tiempo
Yo prefiero una lección a una conferencia. Se me hace que una lección siempre es más seria. En la conferencia la gente suele ir para admirar al conferenciante, en cambio en una clase la gente está interesada en el tema, lo cual es más importante que la corbata o que el aspecto de quien está hablando

Borges Shuffle

Yo que sentí el horror de los espejos
no sólo ante el cristal impenetrable
donde acaba y empieza, inhabitable,
un imposible espacio de reflejos

sino ante el agua especular que imita
el otro azul en su profundo cielo
que a veces raya el ilusorio vuelo
del ave inversa o que un temblor agita

Y ante la superficie silenciosa
del ébano sutil cuya tersura
repite como un sueño la blancura
de un vago mármol o una vaga rosa,

Hoy, al cabo de tantos y perplejos
años de errar bajo la varia luna,
me pregunto qué azar de la fortuna
hizo que yo temiera los espejos.

Espejos de metal, enmascarado
espejo de caoba que en la bruma
de su rojo crepúsculo disfuma
ese rostro que mira y es mirado,

Infinitos los veo, elementales
ejecutores de un antiguo pacto,
multiplicar el mundo como el acto
generativo, insomnes y fatales.

Prolonga este vano mundo incierto
en su vertiginosa telaraña;
a veces en la tarde los empaña
el Hálito de un hombre que no ha muerto.

Nos acecha el cristal. Si entre las cuatro
paredes de la alcoba hay un espejo,
ya no estoy solo. Hay otro. Hay el reflejo
que arma en el alba un sigiloso teatro.

Todo acontece y nada se recuerda
en esos gabinetes cristalinos
donde, como fantásticos rabinos,
leemos los libros de derecha a izquierda.

Claudio, rey de una tarde, rey soñado,
no sintió que era un sueño hasta aquel día
en que un actor mimó su felonía
con arte silencioso, en un tablado.

Que haya sueños es raro, que haya espejos,
que el usual y gastado repertorio
de cada día incluya el ilusorio
orbe profundo que urden los reflejos.

Dios (he dado en pensar) pone un empeño
en toda esa inasible arquitectura
que edifica la luz con la tersura
del cristal y la sombra con el sueño.

Dios ha creado las noches que se arman
de sueños y las formas del espejo
para que el hombre sienta que es reflejo
y vanidad. Por eso nos alarman.

Entre mi amor y yo han de levantarse
trescientas noches como trescientas paredes
y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.
Oh tardes merecidas por la pena,
noches esperanzadas de mirarte,
campos de mi camino, firmamento
que estoy viendo y perdiendo…
Definitiva como un mármol
entristecerá tu ausencia otras tardes.

Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

¿Dónde estará mi vida, la que pudo
haber sido y no fue, la venturosa
o la de triste horror, esa otra cosa
que pudo ser la espada o el escudo

y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
antepasado persa o el noruego,
dónde el azar de no quedarme ciego,
dónde el ancla y el mar, dónde el olvido

de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
noche que al rudo labrador confía
el iletrado y laborioso día,

según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera.

Los ponientes y las generaciones.
Los días y ninguno fue el primero.
La frescura del agua en la garganta
de Adán. El ordenado Paraíso.
El ojo descifrando la tiniebla.
El amor de los lobos en el alba.
La palabra. El hexámetro. El espejo.
La Torre de Babel y la soberbia.
La luna que miraban los caldeos.
Las arenas innúmeras del Ganges.
Chuang-Tzu y la mariposa que lo sueña.
Las manzanas de oro de las islas.
Los pasos del errante laberinto.
El infinito lienzo de Penélope.
El tiempo circular de los estoicos.
La moneda en la boca del que ha muerto.
El peso de la espada en la balanza.
Cada gota de agua en la clepsidra.
Las águilas, los fastos, las legiones.
César en la mañana de Farsalia.
La sombra de las cruces en la tierra.
El ajedrez y el álgebra del persa.
Los rastros de las largas migraciones.
La conquista de reinos por la espada.
La brújula incesante. El mar abierto.
El eco del reloj en la memoria.
El rey ajusticiado por el hacha.
El polvo incalculable que fue ejércitos.
La voz del ruiseñor en Dinamarca.
La escrupulosa línea del calígrafo.
El rostro del suicida en el espejo.
El naipe del tahúr. El oro ávido.
Las formas de la nube en el desierto.
Cada arabesco del calidoscopio.
Cada remordimiento y cada lágrima.
Se precisaron todas esas cosas
para que nuestras manos se encontraran.

Sobre Borges, recomendamos:

Jorge Luis Borges
Foto: eluniversal.com.mx

Fotos:

diariocultura.mx

cocalecas.net

borgestodoelanio.blogspot.mx

30 noviembre, 2016
Habitar la calle, pensarla, escribirla: Faro
En 2015 sacó su primer mixtape recopilatorio, 'Crónicas de mis Utopías', que incluye 18...
9 diciembre, 2016
Libertad son tus ojos de hondo ensueño
Libertad es un libro entre las manos adorar la vida, hurgar su verdad; es...

Deja un comentario

Tu correo no será publicado ni visible.